Il n’y a plus de digue à Cerbère.

Le risque jaillit des ondes qui serpentent à la surface, quel cagnard, l’air est dans l’eau, le soir violacé, l’orage de l’autre côté.

Des Albères. Quelque part l’orage, les masses d’air croisent, le feu sur les coteaux sauvages, l’incendie dévale, ici sans nuages, le ciel soudain jaune, les flammes ravagent. Les Albères.

Plus de digue, plus de pouèntu. Et la jetée, où es-tu ? Retournée d’où elle venait. La rocaille est la muraille des Cathares. Cervera sans sa jetée, Cervera en danger, le risque jaillit des flots, les masses d’air se croisent, même armé, le béton est attaqué.